Poemas de la primavera y relatos

                     Acróstico 

Paso el frío invierno, ya se aleja. 

Rosas, azucenas y jazmines,

Inundan de aroma los jardines.

Mariposas de muchos colores.

Árboles, las plantas y las flores

Verdes brotes en todas sus ramas.

Estación por todos esperada.

Renueva ilusión y fantasía,

Amor de juventud y alegrías.

Las mariposas llenan el cielo,

los caracoles van  de paseo,

los pajaritos vuelan aquí,

la primavera llega por fin.  

Relato de la primavera: la mariposa vuela y vuela por la pradera.

Era se una vez, una mariposa muy muy bonita llamada Margarita. Como siempre ella tan bonita con sus colores  vivos, una mañana iba volando por la pradera y cuando miró al agua ella misma se dijo:

- Porque mis vecinos no me quieren, si yo soy tan bonita como las demás.

 La señora mariposa ya no se quería ni a ella misma. Todas las mañanas iba al lago para mirarse pero vuelta y vuelta otra vez se preguntaba los mismo. ¿Porque no le querían?, era porque tenían envidia de ella y como era tan guapa pues todos les admiraban pero a la vez ni la miraban. Su amiga:

- Que rabia mira a esa pija que va por hay chuleándose como siempre.

Su amiga la llamaba " Margarita  la pija" y la verdad que no se porque la llama así. Un día el padre de Margarita falleció, y cuando ella se enteró le dio un bajón y perdió todos sus colores. Su padre se llamaba Roble  y su madre Florida. Margarita Margarita siento lo de tu padre, dijo su amiga y Margarita contestó: 

- No pasa nada y  gracias por preguntar pero mi padre ya estaba demasiado viejecito, unos hombres se lo llevaron . Todas sus amiga ya no se metían con ella desde que falleció su padre, y siempre le daban animo para que volviera a coger sus colores tan vivos . Y una mañana se levantó y corriendo llamó a su madre:

- Mama mama ven corre . 

Su madre:

- Margarita has conseguido volver a tus colores felicidades hija mía . Bueno el cuento no acaba así acaba que después Margarita se hecho un novio muy guapo yyy.... 

                                              

   Poema:

La primavera vuela,

sobre el agua clara.

¡Mira como brilla mírala ! 

con sus colores  vivos.

Volando va volando viene, 

y mientras por el camino se entretiene.

Vuela por el cielo entre las nubes va, 
y por el camino sonriendo va . 

             

La primavera besaba
La primavera besaba
suavemente la arboleda,
y el verde nuevo brotaba
como una verde humareda.
Las nubes iban pasando
sobre el campo juvenil…
Yo vi en las hojas temblando
las frescas lluvias de abril.
Bajo ese almendro florido,
todo cargado de flor
-recorde-, yo he maldecido
mi juventud sin amor.
Hoy, en mitad de la vida,
me he parado a meditar…
¡Juventud nunca vivida
quién te volviera a soñar!
Antonio Machado

Mariposa:

Quisiera
hacer un verso que tuviera
ritmo de Primavera;
que fuera
como una fina mariposa rara,
como una mariposa que volara
sobre tu vida, y cándida y ligera
revolara
sobre tu cuerpo cálido de cálida palmera
y al fin su vuelo absurdo reposara
–tal como en una roca azul de la pradera–
sobre la linda rosa de tu cara…

Quisiera
hacer un verso que tuviera
toda la fragancia de la Primavera
y que cual una mariposa rara
revolara
sobre tu vida, sobre tu cuerpo, sobre tu cara.

Nicolás Guillén

La primavera de la aldea

La primavera de la aldea
bajó esta tarde a la ciudad,
con su cara de niña fea
y su vestido de percal.
Traía nidos en las manos
y le temblaba el corazón
como en los últimos manzanos
el trino del primer gorrión.

A la ciudad la primavera
trajo del campo un suave olor
en las tinas de la lechera
y las jarras del aguador…

Jaime Torres Bodet

 

Primavera a la vista

Pulida claridad de piedra diáfana,
lisa frente de estatua sin memoria:
cielo de invierno, espacio reflejado
en otro más profundo y más vacío.

El mar respira apenas, brilla apenas.
Se ha parado la luz entre los árboles,
ejército dormido. Los despierta
el viento con banderas de follajes.

Nace del mar, asalta la colina,
oleaje sin cuerpo que revienta
contra los eucaliptos amarillos
y se derrama en ecos por el llano.

El día abre los ojos y penetra
en una primavera anticipada.
Todo lo que mis manos tocan, vuela.
Está lleno de pájaros el mundo.

Octavio Paz